Um aeroporto não falha de repente. Falha nove minutos antes.

Às seis e meia da manhã há vinte e quatro minutos de fila no filtro. A quinze metros há um posto aberto por onde não passou ninguém em nove minutos. Ninguém telefona a avisar: quem espera não o vê, e quem está no posto pensa que a fila há de vir. Quando o supervisor sabe, o pico já passou e o atraso já está espalhado por meio terminal.

O IRIS lê as câmaras que o aeroporto já tem. Mede quantos minutos se espera mesmo em cada fila, quantos postos estão abertos enquanto se espera, quanto tempo demora a sair a primeira mala e quanta gente passa à frente de cada loja. E avisa do que parou: uma esteira encravada na cave, uma escada cortada, uma porta de pessoal que alguém deixa aberta, uma mala que está há seis minutos sozinha no meio de um corredor.

E há duas maneiras de lhe pedir as coisas, porque são duas coisas diferentes. O que se vigia descreve-se a falar: uma frase, e o IRIS avisa quando acontece. O que se mede desenha-se: uma linha na boca da fila, uma zona sobre o chão. Uma linha não cabe numa frase, tem de se traçar, e por isso o número de uma terça e o de um domingo medem-se igual. Perguntar serve para procurar. Contar serve para medir.