Grabar lo hace cualquiera. Encontrar el minuto exacto dos meses después, no.

Video nunca falta: lo que pasa es que sobra. Alguien describe de memoria lo que ocurrió —“un furgón blanco, por la tarde, creo que el martes”— y ahí arranca el día perdido delante de una barra de tiempo. Lo que cambia IRIS es la pregunta: en lugar de ver horas, se filtra. Y los filtros son quince, que se pueden nombrar uno por uno: fecha y hora, cámaras, tipo de objeto, color, modo de color, tolerancia de color, región de la imagen, comportamiento, duración mínima, rumbo, movimiento en una zona dibujada, parecido con un objeto marcado, texto libre sobre el mismo video, la frase en lenguaje natural y el número de resultados. Se combinan entre ellos, y lo que devuelven no es una caja suelta sino un objeto con todas sus apariciones juntas. Cuando la lista está recortada lo dice —tantos de tantos—, y jamás hace pasar una lista incompleta por completa.

La segunda pregunta llega después: ¿ese video va a seguir ahí dentro de tres meses? Cada cámara tiene su propio plazo, y la pantalla dice además los días que hay de verdad en disco, que a veces son menos que los configurados porque el disco se llena antes. Encima del plazo hay dos protecciones: marcar una grabación concreta como prueba, y bloquear un tramo entero de una cámara entre dos horas, incluido lo que todavía no se graba dentro de ese tramo. El motivo es obligatorio y el bloqueo puede quedar sin caducidad. Cuando se abre una incidencia, el material de su ventana se bloquea solo. Y si el disco se llena y lo único viejo que queda está bloqueado, el sistema se detiene y lo escribe con todas las letras en lugar de sacrificar una prueba por falta de campo. Soltar un tramo exige un permiso reforzado y un motivo escrito, y la ficha no desaparece: queda marcada como liberada, con quién y por qué.

Y llega el momento de entregarlo. Un paquete de evidencia no es un video suelto en una carpeta: lleva un manifiesto con quién lo exportó, cuándo, de cuál cámara, de cuál tramo y con cuál referencia de expediente; una huella por cada fragmento y una huella del paquete entero; una firma digital; y un comprobador que se abre en cualquier navegador y trabaja sin conexión. Eso último casi nadie lo tiene, y es lo que de verdad cambia la conversación: quien recibe el video verifica por su cuenta que nadie lo tocó, sin llamarnos, sin instalar nada y sin internet. La marca de agua graba la fecha y la hora reales de cada fotograma, no la del reloj de quien exporta. El paquete se puede cifrar con contraseña, y antes de entregarse se comprueba a sí mismo: si la comprobación falla, no se entrega. Está preparado para sostenerse ante un tercero; quién decide si sirve es siempre ese tercero.

El punto donde esta página se pega con el resto de la web es muy concreto: en las nueve zonas, cada aviso guarda su video. Aquí se cuenta qué pasa con ese video después. Desde el aviso se salta al instante exacto, se llevan todas las cámaras del mosaico a esa misma hora y el hecho se ve desde varias perspectivas a la vez; la barra de tiempo no esconde lo que falta, y de cada hueco dice cuántos segundos son. Lo que no hace también se cuenta: la búsqueda por parecido guarda más o menos las dos últimas semanas y no identifica a nadie —es un parecido que revisa una persona—; el reconocimiento facial solo está disponible fuera de la Unión Europea; y cuando la IA no alcanzó a ver bien el video, lo dice en vez de devolver una lista vacía. Todo viaja por un solo puerto, el 443, así que a quien lleva la red no hay que pedirle un rango entero. Y trabaja sin internet: los modelos son propios y viven dentro de la instalación del cliente, igual que el comprobador de los paquetes exportados.

Un suceso casi nunca cabe en una sola cámara. IRIS pone el mosaico entero en el mismo instante bajo un solo mando: se adelanta, se devuelve y se pausa en las cuatro a la vez, con doce velocidades que incluyen la reversa fluida y el paso a fotograma cuando hay que afinar. Se salta a una fecha y una hora exactas, y el enlace a ese instante se copia y se pega en un correo: quien lo abre aparece en el mismo segundo, no por ahí cerca. Cuando no se sabe qué se busca, un día entero se ojea como una tira de fotogramas o como una rejilla que enseña cuándo hubo personas y cuándo vehículos, hora por hora, minuto por minuto o segundo por segundo. Y lo que alguien anota se queda: un marcador con su título, su nota y sus etiquetas sobrevive al video que lo originó, porque lo escribió una persona.

Quien alguna vez perdió video pregunta siempre lo mismo: dónde vive esto y cuánto dura. La grabación se reparte entre tantos servidores y sedes como haga falta —países y husos horarios distintos— y se gobierna desde una sola vista; cada fragmento queda sellado con el servidor que lo escribió, el que lo sirve y la zona horaria de su cámara, así que se reproduce y se busca igual desde cualquier puesto. El plazo lo pone el cliente, cámara por cámara, y ese plazo manda sobre el general del servidor: se puede dejar sin límite, y un valor raro nunca se lee como “bórrelo todo”. Cuando el video sí se borra, se lleva consigo los once tipos de datos derivados que había generado, cada uno con su propia palanca por si conviene conservarlo; los marcadores quedan fuera a propósito. Y nada de esto se decide en nuestra casa: el material vive dentro de la instalación del cliente y no sale para ningún tercero.