Grabar lo hace cualquiera. Encontrar el minuto exacto dos meses después, no.

«Una camioneta blanca, en la tarde, creo que el martes.» Con esa memoria empieza casi siempre el día perdido delante de una barra de tiempo, y no porque falte video: porque sobra. IRIS cambia la pregunta. En vez de mirar horas, se filtra, y los filtros son quince, que se pueden nombrar uno por uno: fecha y hora, cámaras, tipo de objeto, color, modo de color, tolerancia de color, región de la imagen, comportamiento, duración mínima, rumbo, movimiento en una zona dibujada, parecido con un objeto marcado, texto libre sobre el propio video, la frase en lenguaje natural y el número de resultados. Se combinan entre sí, y lo que devuelven no es una caja suelta: es un objeto con todas sus apariciones agrupadas. Cuando la lista viene recortada lo dice —tantos de tantos—, y nunca hace pasar una lista incompleta por completa.

¿Y ese video seguirá ahí dentro de tres meses? Esa es la segunda pregunta, y llega siempre. Cada cámara tiene su propio plazo, y la pantalla dice además los días que hay de verdad en disco, que a veces son menos que los configurados porque el disco se llena antes. Encima del plazo hay dos protecciones: marcar una grabación concreta como prueba, y bloquear un tramo entero de una cámara entre dos horas, incluido lo que todavía no se ha grabado dentro de ese tramo. El motivo es obligatorio y el bloqueo puede quedar sin vencimiento. Cuando se abre una novedad, el material de su ventana se bloquea solo. Y si el disco se llena y lo único viejo que queda está bloqueado, el sistema para y lo escribe con todas las letras, en vez de sacrificar una prueba por falta de espacio. Soltar un tramo exige un permiso reforzado y un motivo escrito, y la ficha no desaparece: queda marcada como liberada, con quién y por qué.

Lo que casi nadie entrega es un comprobador que funcione sin conexión, y ahí está la diferencia. Un paquete de evidencia de IRIS no es un video suelto en una carpeta: lleva un manifiesto con quién lo exportó, cuándo, de qué cámara, de qué tramo y con qué referencia de expediente; una huella por cada fragmento y otra del paquete entero; una firma digital; y ese comprobador, que abre en cualquier navegador y no llama a nadie. Es lo que cambia la conversación de verdad: quien recibe el video verifica por su cuenta que nadie lo tocó, sin llamarnos, sin instalar nada y sin internet. La marca de agua graba la fecha y la hora reales de cada fotograma, no la del reloj de quien exporta. El paquete se puede cifrar con contraseña, y antes de entregarse se comprueba a sí mismo: si la comprobación falla, no se entrega. Está preparado para sostenerse ante un tercero; quien decide si vale es siempre ese tercero.

En las nueve zonas de esta web, cada aviso guarda su video. Esta página es la que cuenta qué pasa con ese video después. Desde el aviso se cae en el instante exacto, se llevan todas las cámaras del mosaico a esa misma hora y se ve lo que pasó desde varias perspectivas a la vez; la barra de tiempo no esconde lo que falta, y avisa de cada hueco con cuántos segundos son. También decimos lo que no hace: la búsqueda por parecido guarda alrededor de las dos últimas semanas y no identifica a nadie —es un parecido que revisa una persona—; el reconocimiento facial solo está disponible fuera de la Unión Europea; y cuando la IA no pudo mirar bien el video, lo dice en vez de devolver una lista vacía. Todo viaja por un solo puerto, el 443, así que al área de redes no hay que pedirle que abra un rango entero. Y funciona sin internet: los modelos son propios y viven en la instalación del cliente, igual que el comprobador de los paquetes exportados.

Casi nada de lo que importa cabe en una sola cámara. IRIS pone el mosaico entero en el mismo instante bajo un único mando: se avanza, se retrocede y se pausa en las cuatro a la vez, con doce velocidades que incluyen la marcha atrás fluida y el paso a fotograma cuando toca afinar. Se salta a una fecha y una hora exactas, y el enlace a ese instante se copia y se pega en un correo: quien lo abre cae en el mismo segundo, no por ahí cerca. Cuando no se sabe qué se busca, un día entero se ojea como tira de fotogramas o como una rejilla que enseña cuándo hubo personas y cuándo vehículos, hora por hora, minuto por minuto o segundo por segundo. Y lo que alguien anota se queda: un marcador con su título, su nota y sus etiquetas sobrevive al video que lo originó, porque lo escribió una persona.

Todo el que alguna vez perdió video hace las mismas dos preguntas: dónde vive esto, y cuánto dura. Vive repartido entre tantos servidores y sedes como haga falta —países y husos horarios distintos—, gobernado desde una sola vista, y cada fragmento queda sellado con el servidor que lo escribió, el que lo sirve y la zona horaria de su cámara, así que desde cualquier puesto se reproduce y se busca igual. Cuánto dura lo pone el cliente, cámara por cámara, y ese plazo manda sobre el general del servidor: puede quedar sin límite, y un valor raro jamás se interpreta como bórralo todo. El día que el video sí se borra, arrastra los once tipos de datos derivados que había generado, cada uno con su palanca por si conviene guardarlo; los marcadores quedan excluidos a propósito. Y nada de esto se decide en nuestra casa: el material vive en la instalación del cliente y no sale a ningún tercero.