Todos os lugares ocupados e dezassete pessoas de pé à volta

Há duas zonas desenhadas sobre o chão, uma de cada lado da mesa, mesmo por cima do sítio onde a gente de pé se planta. E há uma linha colada às costas das cadeiras: quem a cruza para dentro sentou-se, e ali fecha a sua espera. Daí saem três números: quanta gente há à volta, há quanto tempo cada um está ali e quanto se demora a conseguir lugar. A linha não se pode pedir com uma frase, tem de se traçar, e por isso o dado é repetível: desenha-se uma vez e mede-se igual todas as noites. O IRIS não sabe porque está ali cada pessoa — uma espera lugar, outra vê um amigo —, por isso o número lê-se como procura à volta da mesa e não como uma lista de gente que quer jogar.

Ao chefe de sala isto diz-lhe algo que hoje só se sabe passando por lá: aquela mesa não dá vazão e a sala tem lugar de sobra a dez metros. Com a espera medida por faixas decide-se quando abrir outra mesa do mesmo jogo, onde a pôr e a que horas já não é precisa. E surge um número que hoje ninguém tem: quanta gente se cansa e vai embora. Ninguém se vai embora por esperar cinco minutos; vai-se embora depois de vinte, três vezes seguidas.