Toutes les places prises et dix-sept personnes debout autour

Deux zones sont tracées au sol, une de chaque côté de la table, exactement là où les gens se plantent debout. Et une ligne longe le dossier des chaises : celui qui la franchit vers l’intérieur s’est assis, et son attente s’arrête là. Il en sort trois chiffres : combien de gens sont autour, depuis combien de temps chacun est là et combien de temps il faut pour obtenir une place. La ligne ne se demande pas dans une phrase, il faut la tracer, et c’est ce qui rend la donnée reproductible : tracée une fois, mesurée pareil chaque nuit. IRIS ne sait pas pourquoi chaque personne est là — l’une attend une place, l’autre regarde un ami — : le chiffre se lit donc comme une demande autour de la table, pas comme une liste de gens qui veulent jouer.

Pour le chef de salle, cela dit une chose qu’on ne sait aujourd’hui qu’en passant devant : cette table est débordée alors qu’il y a de la place à dix mètres. Avec l’attente mesurée par créneau, on décide quand ouvrir une autre table du même jeu, où la placer et à quelle heure elle ne sert plus. Et un chiffre apparaît que personne n’a aujourd’hui : combien de gens se lassent et partent. Personne ne s’en va pour cinq minutes d’attente ; on s’en va après vingt, trois fois de suite.