Ein Flughafen bricht nicht plötzlich ein. Er bricht neun Minuten früher ein.

Um halb sieben morgens stehen die Leute vierundzwanzig Minuten an der Kontrolle. Fünfzehn Meter weiter ist eine Spur offen, durch die seit neun Minuten niemand gegangen ist. Niemand meldet das: Wer wartet, sieht es nicht, und wer an der Spur steht, denkt, die Schlange komme schon noch. Wenn die Aufsicht davon erfährt, ist die Spitze vorbei und die Verspätung längst über das halbe Terminal verteilt.

IRIS liest die Kameras aus, die der Flughafen ohnehin hat. Es misst, wie viele Minuten in jeder Schlange tatsächlich gewartet wird, wie viele Positionen währenddessen offen sind, wie lange das erste Gepäckstück braucht und wie viele Menschen an jedem Ladenlokal vorbeigehen. Und es meldet, was steht: ein blockiertes Band im Untergeschoss, eine gesperrte Rolltreppe, eine Personaltür, die jemand offen lässt, ein Koffer, der seit sechs Minuten allein mitten im Gang steht.

Und es gibt zwei Arten, IRIS etwas aufzutragen, weil es zwei verschiedene Dinge sind. Was überwacht wird, beschreibt man mit Worten: ein Satz, und IRIS meldet, wenn es eintritt. Was gemessen wird, zeichnet man: eine Linie am Anfang der Schlange, eine Zone über dem Boden. Eine Linie passt in keinen Satz, sie muss gezogen werden — und deshalb werden ein Dienstag und ein Sonntag gleich gemessen. Fragen ist zum Suchen da. Zählen ist zum Messen da.