Grabar lo hace cualquiera. Encontrar el minuto exacto dos meses después, no.

El problema nunca es que falte vídeo: es que sobra. Alguien describe de memoria lo que pasó —«una furgoneta blanca, por la tarde, creo que el martes»— y ahí empieza el día perdido delante de una barra de tiempo. IRIS cambia la pregunta: en lugar de mirar horas, se filtra. Y los filtros son quince, que se pueden nombrar uno a uno: fecha y hora, cámaras, tipo de objeto, color, modo de color, tolerancia de color, región de la imagen, comportamiento, duración mínima, rumbo, movimiento en una zona dibujada, parecido con un objeto marcado, texto libre sobre el propio vídeo, la frase en lenguaje natural y el número de resultados. Se combinan entre sí, y lo que devuelven no es una caja suelta sino un objeto con todas sus apariciones agrupadas. Cuando la lista está recortada lo dice —tantos de tantos—, y nunca hace pasar una lista incompleta por completa.

La segunda pregunta llega después: ¿seguirá ahí ese vídeo dentro de tres meses? Cada cámara tiene su propio plazo, y la pantalla dice además los días que hay de verdad en disco, que a veces son menos que los configurados porque el disco se llena antes. Encima del plazo hay dos protecciones: marcar una grabación concreta como prueba, y bloquear un tramo entero de una cámara entre dos horas, incluido lo que todavía no se ha grabado dentro de ese tramo. El motivo es obligatorio y el bloqueo puede quedar sin caducidad. Cuando se abre una incidencia, el material de su ventana se bloquea solo. Y si el disco se llena y lo único antiguo que queda está bloqueado, el sistema para y lo escribe con todas las letras en lugar de sacrificar una prueba por falta de sitio. Soltar un tramo exige un permiso reforzado y un motivo escrito, y la ficha no desaparece: queda marcada como liberada, con quién y por qué.

Y llega el momento de entregarlo. Un paquete de evidencia no es un vídeo suelto en una carpeta: lleva un manifiesto con quién lo exportó, cuándo, de qué cámara, de qué tramo y con qué referencia de expediente; una huella por cada fragmento y una huella del paquete entero; una firma digital; y un comprobador que se abre en cualquier navegador y funciona sin conexión. Eso último es lo que casi nadie tiene, y es lo que de verdad cambia la conversación: quien recibe el vídeo puede verificar por su cuenta que nadie lo ha tocado, sin llamarnos, sin instalar nada y sin internet. La marca de agua graba la fecha y la hora reales de cada fotograma, no la del reloj de quien exporta. El paquete se puede cifrar con contraseña, y antes de entregarse se comprueba a sí mismo: si la comprobación falla, no se entrega. Está preparado para sostenerse ante un tercero; quien decide si vale es siempre ese tercero.

Todo esto conecta con el resto de la web por un sitio muy concreto: en las nueve zonas, cada aviso guarda su vídeo. Esta es la parte que explica qué pasa con ese vídeo después. Desde el aviso se salta al instante exacto, se llevan todas las cámaras del mosaico a esa misma hora y se ve lo ocurrido desde varias perspectivas a la vez; la barra de tiempo no esconde lo que falta, y avisa de cada hueco con cuántos segundos son. También decimos lo que no hace: la búsqueda por parecido guarda alrededor de las dos últimas semanas y no identifica a nadie —es un parecido que revisa una persona—; el reconocimiento facial solo está disponible fuera de la Unión Europea; y cuando la IA no ha podido mirar bien el vídeo, lo dice en vez de devolver una lista vacía. Todo viaja por un solo puerto, el 443, así que el departamento de redes no tiene que abrir un rango entero. Y funciona sin internet: los modelos son propios y viven en la instalación del cliente, igual que el comprobador de los paquetes exportados.

Un suceso casi nunca cabe en una sola cámara. IRIS pone el mosaico entero en el mismo instante bajo un único mando: se avanza, se retrocede y se pausa en las cuatro a la vez, con doce velocidades que incluyen la marcha atrás fluida y el paso a fotograma cuando hay que afinar. Se salta a una fecha y una hora exactas, y el enlace a ese instante se copia y se pega en un correo: quien lo abre aparece en el mismo segundo, no por ahí cerca. Cuando no se sabe qué se busca, un día entero se ojea como una tira de fotogramas o como una rejilla que enseña cuándo hubo personas y cuándo vehículos, hora a hora, minuto a minuto o segundo a segundo. Y lo que alguien anota se queda: un marcador con su título, su nota y sus etiquetas sobrevive al vídeo que lo originó, porque lo escribió una persona.

La pregunta que hace todo el que alguna vez ha perdido vídeo es dónde vive esto y cuánto dura. La grabación se reparte entre tantos servidores y sedes como haga falta —países y husos horarios distintos— y se gobierna desde una vista única; cada fragmento queda sellado con el servidor que lo escribió, el que lo sirve y la zona horaria de su cámara, así que se reproduce y se busca igual desde cualquier puesto. El plazo lo pone el cliente, cámara por cámara, y ese plazo manda sobre el general del servidor: se puede dejar sin límite, y un valor raro nunca se interpreta como bórralo todo. Cuando el vídeo sí se borra, arrastra consigo los once tipos de datos derivados que había generado, cada uno con su propia palanca por si conviene conservarlo; los marcadores vienen excluidos a propósito. Y nada de esto se decide en nuestra casa: el material vive en la instalación del cliente y no sale a ningún tercero.